Мy дядо е бил самоук винопроизводител. Гроздето, което той използваше, не беше винено грозде, а местно отглеждани Concords. А избата и избата му бяха тъмното, хладно мазе на къщата му с две спални в квартал на работническа класа извън Бостън.

За бутилки той използва буркани за зидари, които някога са държали всичко - от кисели краставички до свински крака. И през по-голямата част от 40 години той продължи да излива буркан след буркан с едвам годно за пиене, сладко червено вино.

Традиционното ни неделно хранене включваше планини от макарони и кюфтета и домашен сос. За дядо ми храната не беше пълна без неговото домашно вино. След като разкъса храната си и я измие с червеното си, той се облягаше назад, пълен с корем и казваше: „ удовлетворен . '

Веднъж попитах защо никога не си е направил труда да етикетира бурканите си или да следи реколтите. Той седна на любимия си стол, с голяма усмивка, държаща чаша вино, и казваше отново и отново, 'красиво нещо , ’Което означава красиво нещо. Етикетите не бяха важни, обясни той, доказателството за всяко вино е просто това, което е в чашата.

На развален английски той би настоял Майката природа му дари своите винарски дарове. И той винаги казваше, че правенето на вино у дома е италианска традиция и практически задължителен обичай в семейството му.

Гордееше се с виното си - понякога малко прекалено горд. Ако глътка предизвикваше нещо освен усмивка, това е вкусно, дебелите му, гъсти вежди щяха да се повдигнат, докато той мърмореше няколко италиански проклятия.

Но през повечето време гордостта му се очертаваше в желанието му да сподели своето творение със съседи, приятели и семейство. Дядо ми вярваше, че виното е ритуал, особено за мъжете и момчетата в семейството. Като ми позволи да му помагам и дори да вкуся малко от често острите му партиди, той се надяваше да развия признателност за цял живот за виното.

Проработи.